Приказ был краток. За плечами
Видны походные мешки,
И равномерно застучали
Звенящей дробью котелки.
Когда в дороге замелькали
Воронки, пепел от избы,
Осколки смертоносной стали
И телеграфные столбы;
Когда по полю осторожно,
Держа в руках минерный щуп,
Шагала девушка, – возможно
Проклятие слетало с губ…
Проклятье тем, кто мать с семьею
Разъединил и жизнь отнял,
Кто дом и мирный сад землею
Рукой безжалостной сравнял;
Проклятье тем, кто в исступленье
Деревья стройные рубил,
Кто продал в рабство населенье,
Не покорившихся – убил…
На пашне, ставшей целиною,
Не раздаются голоса.
Луга с высокою травою
Давно не трогала коса.
Вдруг песня воздух всколыхнула,
Прорезав тишину его,
Взлетела ввысь и затонула –
Поют бойцы МПВО.
Они с лопатами на поле,
А с поля с песнями идут,
И водянистые мозоли
Нам говорят – нелегок труд.
Когда спина и руки ломят,
Лопата станет тяжела,
Воронки, пепел каждый вспомнит,
И в миг усталость отлегла…
Вскипает гнев, а с ним и сила
Идет из глубины души.
Копаем, будто бы могилу
Убийцам выкопать спешим.
Когда, скрипя, идет лопата,
Сырой земли отрезав пласт –
Лицо МПВО солдата
Ликует счастьем каждый раз.
Мозоли нас не застращали, –
Несет нам радость дружный труд,
Когда вагоны с овощами
К платформам грузно подойдут.